Feliz Navidad

Ni solsticio de invierno,

ni felices fiestas,

ni laicidades por el estilo.

El país de Alatriste os desea unas felices y políticamente incorrectas Navidades.

El sindicalista camuflado

Un estudiante de 18 años pretende aguar la fiesta en el congreso de diputados consistente en una especie de baile de disfraces sin música ni antifaz pero con el minuto de gloria para la lectura de un artículo de nuestra sacrosanta y pisoteada constitución. Un acto pleno de buenas intenciones, del que cada año nos cuesta más entender qué estamos celebrando exactamente. Recitar los resultados de todas las jornadas de la temporada de Liga de fútbol 1978-79 me ofrecería sin duda mayor interés.

Dicen que no fue el momento ni el lugar apropiado. Es posible. Como también que hubiera nacido -no sólo él- en el país equivocado. Lo que sí es cierto que lo único que hizo el señor Borderías fue verbalizar el pensamiento de muchos españoles, curiosamente trabajadores reales. Del tratamiento de la noticia por la torticera Televisión Española ni hablo.

No es ningún secreto que si el partido en la oposición estuviera ahora en el gobierno como mínimo iríamos por la segunda huelga general, como ha pasado en Francia con menos de la mitad de la tasa de paro que España. Y es que el cariño que ugeté y ce-cé-o-ó profesan a Zapatero tampoco incitan a celebrarla. Fueron esos mismos sindicatos los que negociaron convenios que nos convertían en carne de cañón. La compañera del comité de empresa lo justificó diciendo que lo firmaron representantes ajenos a nuestro sector. Ya lo dice el viejo refran: 'Guárdeme Dios de mis amigos que de mis enemigos ya me cuido yo'.

En una de mis queridas ex-empresas unos compañeros tuvieron la feliz idea de anticiparse a la ley anti-tabaco y tras mucho trasegar con la dirección consiguieron hacer del lugar de trabajo un espacio sin humos. Un día se me ocurrió -esa idea ya no fue tan feliz- pasarme por el local del comité de empresa. Tuve que reprimirme de preguntar a qué hora comenzaba la timba y cuál era la apuesta mínima. Era obvio que aquello constituía su pequeño oasis en la oficina. Sólo faltaban el whisky y las cubiteras. O eso me pareció.

Creo que nadie en su sano juicio negaría la importancia histórica del sindicalismo por ejemplo, en la Revolución Industrial. Pero también estaremos de acuerdo en que el mundo ha cambiado bastante desde el siglo XIX, al menos en el mundo occidental civilizado. Tanto que algunos gobiernos les subvencionan. Incluso sus afiliados pueden deducirse las cuotas en la declaración de impuestos.

Gran hermano pirata

No entiendo cómo pueden llamarte pirata. Estos fachas jamás reconocerán que no eres más que el producto de décadas de opresión burguesa y explotación de las potencias capitalistas europeas que dejaron vuestro país como la hierba al paso del caballo de Atila. De modo que para llevar el pan a vuestras mesas os veis obligados a secuestrar atuneros, preferiblemente españoles porque pagan sin protestar demasiado, no como esos desgraciados franceses por ejemplo. A diferencia de otros salvajes los españoles tienen la fortuna de contar con un gobierno tolerante y negociador, que por algo tendrán uno de los mejores sistemas financieros del mundo.


Ya que esto promete ser el comienzo de una gran relación por qué no instalar unas cámaras en el puente de mando, cubierta y los camarotes. Hacerlo en un prefabricado en plena sierra madrileña antes de transformarlo en un zoológico de zumbados ya está muy visto. Obvia decir que la participación de corsarios hermanos de ambos sexos repercutirá en elevar el índice de audiencia, inquieta de estar al día en los últimas tendencias de la Psicología Social por mucho que los malpensados vean morbo en todas partes. Además modificaremos el funcionamiento del concurso: serán los piratas -perdón, quería decir la tripulación- quienes seleccionen a los nominados; ellos serán los afortunados que abandonen el barco siendo el último el que apechuge el pago del rescate a pachas con el CNI, que no España como país. Contra la crisis, innovación.

A ver si te crees que vas a ser el único que todo lo vé y todo lo oye.

Di Mauer (20 años)

He esperado veinte años para escribir este post, bueno, en realidad veinte años y seis días como en las condenas a prisión. Sí. Aunque no lo supiera aún iba a hacerlo al llegar este día. Y todavía recuerdo aquel 09-11-89 cuando parecía que aquellos alemanes parecían haberse vuelto locos al emprenderla a martillazos contra esos graffitti de la vergüenza. A mis 19 otoños plenos de ilusiones y esperanzas. Ese año cambié de facultad para estudiar la carrera que deseaba y una vida prometedora parecía abrirse ante mis ojos. En verdad creíamos que ese día nunca llegaría. Sabía que eramos testigos de un momento crucial de la Historia. Luego tocó bajar al mundo real. Derrotado el comunismo las reformas del bienintencionado Gorbachov fueron aprovechadas para que Rusia adoptara lo peor del capitalismo. La amenaza nuclear dio paso a la versión eslava de los camorristi. Convirtiéndo a ese país en uno con mayor número de 'nuevos ricos' y Moscú la ciudad con la avenida comercial más cara del mundo.

Parece que ha pasado mucho tiempo desde que la gente se jugaba la vida al intentar cruzar una frontera en plena Europa plagada de minas, tratando de huir del paraíso socialista al que Zapatero y su banda pretende hacernos volver a marchas forzadas. Pero cuando uno se va haciendo un poco mayor nota que el concepto del tiempo se relativiza y la letra del tango Volver cobra sentido. Y cómo le decía hace un momento a una amiga, el animal se diferencia del ser humano en que no tropieza dos veces en la misma piedra. Mister Z soltó en Polonia la gilipollez del muro franquista de 40 años, del que llevan viviendo casi otros tantos para poner cachonda a su parroquia a la hora de votar. En verdad que España entonces también era un país aislado de Europa y como el porno estaba prohibido -al igual que en el socialismo- el que quería ver una película erótica pasaba una tarde en Perpignan. En el pasaporte de mi padre se lee que no es válido para viajar a Rusia -que no URSS: si al final resulta que Franco fue otro visionario- y países satélites. Toda una putada. Igual que para los ciudadanos de la antigua RDA vamos...

La putada real es que ellos no hubieran nacido al otro lado del muro. Claro que allí tampoco habrían podido hacerse ricos. ¿Verdad Garrido?

'Dutifri'

La vuelta de vacaciones es siempre dura, parafraseando al mundo de Matrix, porque supone la vuelta al mundo real.

La depresión post-vacacional es un síndrome de lo que ha sido de toda la vida para la mayoría de los mortales, pongámonos como nos pongamos, el trabajo, el curro: una verdadera jodienda... Sobre todo para el que lo tiene, y no digamos para los que no. Parece un callejón sin salida. Que estaremos condenados a la infelicidad porque no tenemos la suerte del abuelo de Majaelrayo.

Y no es que esto tenga mala pinta, apesta. Y mucho. Ya demasiado. Si no es por los muertos en esa guerra 'legal' en Afganistán, o misión de paz según el cristal con que se mire, o el botón que aprietes del mando a distancia, es por los informes que nos ponen por detrás de la República Checa en competitividad -el que visite aquel precioso país se dará cuenta que también en otras muchas cosas más-, o porque estamos en el furgón de cola del mundo supuestamente desarrollado, o porque un dictadorzuelo con vocación de showman -no quiero insultar injustamente a los payasos- viene a la casa del Libro de Madrid como podría haberse refocilado en alguna de las casas de lenocinio con su séquito de matones porque nos vende bombonas a buen precio con el presi de una gran petrolera como ciccerone. Si hay que pecar, se peca. Todo por la patria, y más por el negocio. Se llevó cincuenta libros seguramente porque cincuenta ladrillos ocupan demasiado sitio en el equipaje. O porque se perdone la deuda a otro colega que se ha enterado que chulearnos está de moda mientras aquí los comedores de Caritas no dan abasto.

O si no porque aparece la familia Zapatero con espíritu de Halloween fuera de calendario. O porque nos hemos dado cuenta que nuestros niños se nos suben a las barbas porque el nuevo talante prohibe terminantemente no ya ponerles la mano encima, sino mirarles mal... Pobrecillos. O porque el papá de turno no tiene lo que hay que tener para decir lo que tenga que decirle a su jefe que le putea todos los días y agrede a la profe de su hijo. O porque somos muchos los que pensamos que otros hijos de nuestra santa democracia se cachondeasen de la policía hubiera sido impensable en el siglo pasado.

No es sólo crisis económica -dicen- sino también moral. Puede ser. Lo que sí tengo por cierto es que hace unos doscientos y pico de años hubo otra crisis en Francia, y bastante más gorda que la nuestra pues la gente moría de inanición por las calles, aunque tiempo al tiempo. Y ya sabemos cómo terminó aquello.

Y Obama ¿qué opina de esto?

Majaelrayo es un lugar ubicado en el noroeste de la provincia Guadalajara. Algo más al sur del hayedo de Montejo, cerca del límite con las provincias de Madrid y Segovia. Sin embargo, una vez que lo visitas te das cuenta de que estás aislado del mundo si no fuera por las carreteras que recorren la Sierra del Ocejón que en su día fueran caminos. De esta zona es característica la arquitectura de pizarra, también llamada arquitectura negra que la hace tan especial, y espectacular.

No esperábamos encontrarle pero allí estaba él. Sentado en la puerta de casa se comía una pera. Lo vi igual que en el anuncio, campechano, ajeno al mundo...

Han pasado quince años pero el abuelo -siento de verdad no conocer su nombre- permanecía casi inalterado, como esa tierra que un día le vio nacer. Responde amablemente cuando le decimos -Se ha hecho usted famoso con el anuncio aquel- . Al contárselo más tarde a la vecina que nos ayudó a encontrarle nos puso cara de 'pues habéis tenido suerte' porque el hombre debía estar un poco hasta las narices de turistas dándole la tabarra. Ese día era la fiesta del pueblo, en el ayuntamiento ofrecían un ágape y el abuelo daba buena cuenta del jamón.


¿Será cierto que la ignorancia es premisa necesaria de la felicidad?

Genios y desdichados

Parece que se repite la historia. Michael Jackson ha muerto en circunstancias confusas y bastante lamentables según afirman algunos testigos. Su vida no ha estado exenta de polémicas. Sus finanzas no pasaban por su mejor momento, al tener que vender algunos de los derechos de las canciones de los Beatles para hacer frente a sus deudas. El rey del Pop hizo suya una de las máximas rockeras: "Vive a tope y tendrás un bonito cadaver", aunque al parecer no fue ese su caso.


Unos cuantos siglos antes en la vieja Europa, otro niño-prodigio de apellido Mozart, tuvo una dura infancia a pesar de despertar la admiración en las Cortes de toda Europa. Soportó las envidias de algunos colegas y una durísima formación de su padre y mentor, como les ocurrió a Michael y sus hermanos en los Jackson's Five. En realidad sus problemas no fueron muy diferentes de otros niños superdotados. Una curiosidad sobre Wolfgang: a los catorce años pirateó de memoria el Miserere de Gregorio Allegri, cuya partitura era secreta y que sólo podía interpretarse en la Capilla Sixtina. Su publicación estaba prohibida bajo pena de excomunión. Por suerte para Mozart -hijo y padre- la SGAE de Teddy Bautista aún no se había fundado y la multa que les habría caído no sería pecata minuta.

No menos dura fue la infancia de Beethoven. Al parecer su padre le sacaba en plena noche de la cama para amenizar las visitas y presumir de hijo-prodigio. Su vida amorosa fue bastante turbulenta, y para su desgracia el flirteo entre plebeyos y nobles no estaba bien visto en su época... Qué distinto hubiera sido de haber nacido algunos siglos después. Por si fuera poco la sordera no le impidió componer la Novena. Durante sus últimos años su salud fue bastante precaria y aunque no tanto como Mozart, también padeció estrecheces económicas.

Otro genio desgraciado fue Vincent Van Gogh, a cuyos fracasos amorosos se unieron los trastornos psíquicos le llevaron a un intento de suicidio, del que resultó muerto dos días más tarde. Otros ejemplos de talento y vida desgraciada fueron Hemmingway o Larra.

Todos ellos, a pesar de haber sido dotados de un don especial no fueron igualmente recompensados en vida, y algunos no reconocidos hasta después de muertos. Nosotros podremos disfrutar de su legado.

Camorra

He nacido en tierras de la Camorra, en el lugar con más muertos por asesinato de Europa, en el territorio donde la crueldad se halla ligada a los negocios, donde nada tiene valor si no genera poder; donde todo tiene el sabor de una batalla final. Parecía imposible tener un momento de paz, no vivir siempre en el seno de una guerra donde todo gesto puede convertirse en una concesión, donde toda necesidad se transforma en debilidad, donde todo debes conquistarlo arrancando la carne al hueso. En tierras de la Camorra, combatir a los clanes no es lucha de clases, afirmación del derecho, reapropiación de la ciudadanía. No es la toma de conciencia del propio honor, la defensa del propio orgullo. Es algo más esencial, ferozmente carnal. En tierras de la Camorra, conocer los mecanismos de afirmación de los clanes, sus cinéticas de extracción, sus inversiones, significa comprender cómo funciona el propio tiempo en toda su proporción, y no sólo en el perímetro geográfico de la propia tierra. Ponerse en contra de los clanes se convierte en una guerra por la supervivencia, como si la propia existencia, la comida que comes, los labios que besas, la música que escuchas, las páginas que lees, no lograran darte el sentido de la vida, sino sólo el de la supervivencia. Y así, conocer ya no es un indicio de compromiso moral. Saber, entender, se convierte en una necesidad. La única posible para considerarse aún hombres dignos de respirar.

Roberto Saviano (Gomorra)

Esta es la cruda reflexión hecha tinta. Un libro duro, muy denso y de lectura árida. Gomorra es un chivatazo editado con cargada profusión de nombres, lugares y fechas interesantes quizá sólo para alguien demasiado interesado por el tema. Es como si se hubieran recopilado todos los sucesos en los periódicos y sumarios de los últimos quince o veinte años en los que estuviera implicado el sistema.

Poco tienen que ver las imágenes que Francis F. Coppola nos muestra en la saga de El Padrino y las novelas de Mario Puzo con la realidad que Roberto Saviano ha retratado y llevada a la gran pantalla con mucho menos glamour asociado a los ambientes de la Cosa Nostra, donde la famosa regla 'ni mujeres ni niños' es a menudo la excepción. Nos descubre que detrás de los negocios de la camorra no sólo existen actividades ilegales como el tráfico de drogas, armas o prostitución. La alta costura, la construcción y la muy lucrativa gestión de residuos tóxicos que han convertido parte del sur de Italia en un inmenso vertedero bajo tierra.

Pero esta denuncia no es gratuita. Saviano vive escondido bajo protección policial. Probablemente no pueda vivir en paz al menos en su propio país. Una vez más, la realidad supera a la ficción.

El español ¿idioma en expansión?

Hace unos días celebramos el día del español en el mundo. En este país tenemos un día para casi todo: que si el día de la cruz roja, de la mujer trabajadora, el día sin tabaco, sin coches, etc, etc. Y digo casi todo porque yo apoyaría celebrar otros días no menos alegres como 'el día sin presidente del gobierno' o el 'día sin alcalde'. Este último con seguridad sería recibido con gran júbilo por muchos madrileños, entre los que me cuento...

Volviendo al día de nuestra lengua en el mundo, en el telediario de TVE, la primera -dicen que también en audiencia, y posiblemente en deuda- no se les ocurrió mejor idea que preguntar a unos cuantos estudiantes extranjeros de español -o castellano- cuál era su palabra favorita. No recuerdo ahora la amplio repertorio de expresiones hispánicas escogidas. Como no podían faltar, hubo algunos tacos. Según las malas lenguas -como no- lo primero que los extranjeros aprenden a decir en español, especialmente los que utilizan la 'J'...

Como hispano-hablante materno no voy a ser menos y también he escogido la mía: diáspora. No me pregunten por qué. Se me acaba de ocurrir y al consultarla en el diccionario de la RAE veo que su significado nos define a la perfección. En su primera acepción por un hecho significativo de nuestra historia. He tenido que escribir una entrada para enterarme ¡Válgame el Señor!. La segunda, además de histórica es también muy actual. Y hablando del castellano -o español- me viene al pelo.

Que nos expliquen cómo es posible que teniendo la tercera lengua más empleada en este invento, hablada por no sé cuantos millones de personas en todo el mundo, es precisamente en su país de origen donde se trata de marginar, qué digo, borrarla del mapa.

¿Alguien se imagina que quisieran minar el uso del inglés a favor de una lengua local en algún lugar de Southampton o del estado del Wyoming? ¿o del francés en Córcega o Bretaña?

Pues eso mismo está ocurriendo en las comunidades autónomas de Galicia, País Vasco y Cataluña -incluso en alguna más-. Allí los padres lo tienen muy crudo si quieren que sus niños estudien español en la escuela. Pero ocurre que como ahora somos todos muy modernos, tolerantes y talantosos, en lenguaje oficial: transferencias del Estado Central al Autonómico, pues que si por ejemplo, en La Rioja su gobierno decide que su 'lengua vehicular' sea el suahili, los que no quieran: ajo y agua. (Traducción: a joderse y a aguantarse).

Curiosamente los judíos, a pesar de ser expulsados mantuvieron la lengua castellana en su acervo cultural.

¿Estamos locos o qué?

El cocodrilo

Un día el escorpión se encontró un río en su camino y le propuso a la rana que le ayudara a cruzarlo.

-¿Qué dices? ¿Me crees tan estúpida? - Le replicó la rana

-Tranquila ¿qué has de temer? ¡Si te matara yo me acabaría ahogando!

Tras meditarlo unos instantes pensó que el escorpión tenía razón y decidió dejarle subir a su grupa para franquear el río. Pero a mitad del trayecto le clavó su mortal aguijón...

La rana sólo acertó a preguntar por qué lo había hecho.

-¿No lo sabes? No puedo evitarlo. Matar está en mi naturaleza.

Ahora te han clavado a ti el aguijón. Del mismo modo que lo hacías con tus colmillos en la yugular del torpe gobierno que no escuchó gruñir a la bestia junto a su puerta.Ahora os miráis unos a otros con cara de gilipollas y os preguntáis cual será el precio total por ese proceso llamado de paz.

Ahora derramas lágrimas de hiel. Lágrimas de cal viva y veneno. Como las del cocodrilo.

Gladiator Guardiola

Este es el hombre que ha llevado al F. C. Barcelona a lo más alto del fútbol. Un entrenador 'de la casa'. Guardiola es el profeta que ha triunfado en su tierra y demuestra que para un club como el suyo no es necesario irse muy lejos para encontrar al entrenador que sea capaz de dirigir un vestuario de lujo.

A pesar de que no se confiaba plenamente en él cuando tomó las riendas del primer equipo del F.C.B. ha sabido conducir a su equipo hacia la victoria. Es cierto que ha tenido la suerte de tener probablemente la mejor plantilla del continente, si no del planeta. Sin embargo Pep ha conjugado grandes virtudes para esta empresa: trabajo concienzudo desde el minuto cero de la temporada y ante todo, respeto al rival, no dando la liga por ganada hasta el final. Y a título personal, esa elegancia que ya le caracterizó como futbolista, no sólo en el vestir sino en sus modales fuera del campo.

Hay que felicitar al Barça por su excepcional temporada y a este técnico que demuestra ser grande sabiendo ganar. Y el Real Madrid debe ser el primero en hacerlo haciendo honor a la letra de su himno, y aprender del ejemplo que un día también le hizo grande, cuidando de su cantera.

Hablando de himnos, no me dio tiempo a ver la ceremonia el día del partido pero gracias a Youtube he podido remediarlo. Un angel bajó al Olímpico de Roma para cantar por boca de Andrea Bocelli. Lástima que los comentaristas de la tele se empeñaran en estropear tan sublime momento.

7-J: Motivos para abstenerse

Estimados señor presidente del Gobierno(?), jefe de la Oposición (??), distinguidos candidatos y candidatas:

Por primera vez desde que tengo edad para ejercer el derecho al voto no lo haré por los motivos que a continuación expongo:

1. Tras años y años de estudio y duro esfuerzo, me encuentro en un país donde la cualificación y experiencia juegan en contra de ocupar determinados puestos de trabajo. Si viviera en otro posiblemente no sería así. Pero ahora es en España donde vivo y aspiro a vivir.

2. Porque desde el día 1 de enero de 2002 los precios fueron incrementados en este país un promedio del 66% -no así los salarios- sin preguntarnos a muchos europeos, entre ellos a los españoles. En otros países miembro los ciudadanos sí fueron consultados. ¿Siguen existiendo europeos de primera y segunda división?

3. Aunque entrar en la UE le ha supuesto a España beneficiarse de los fondos de cohesión, ahora tendremos que contribuir a la entrada de los países 'emergentes' en el peor momento: con plena crisis económica y social. Nuestro sector ganadero es forzado a producir menos leche de la que consumimos para importarla de otros países de nuestro entorno con una posición más dominante en Bruselas. Como ocurrió con nuestros olivos, cuyo aceite, considerado de los mejores del mundo se produjo bajo un cupo limitado para que otros de inferior calidad -pero no precio- pudieran tener salida.

4. Como otros muchos europeos, me niego a compartir mesa con Turquía, un país denunciado por sus repetidas violaciones a los derechos humanos y aunque de gobierno laico, ligado a una tradición que denosta a la civilización occidental en general y a las religiones cristiana y judía en particular, a las que no disimula en agredir. Sí, ya sé que a muchos de mis conciudadanos les agrada la idea.

5. Me niego a votar al partido que más se aproxima a mi pensamiento y convicciones personales porque es incapaz de desbancar al peor Gobierno que ha tenido la democracia en España, con más de 4 millones de desempleados y un millón de familias con todos sus miembros en paro. Tal vez haya llegado el momento de 'renovarse o morir'.

6. Porque los españoles ya disfrutamos de un gobierno central, más 17 autonómicos, diputaciones provinciales, con sus directores, subsecretarios, asesores con sus coches oficiales, liberados sindicales y demás casta parasitaria. Es trabajo lo que necesitamos, no más despachos.

Por todo lo anterior les ruego que no machaquen a la ciudadanía con spots publicitarios mañana, tarde y noche ni se molesten en enviarme propaganda electoral pues su destino será la papelera de reciclaje. Así ni ustedes ni yo perderemos el tiempo.

Atentamente suyo,

J. F. Sebastian

"In God We Trust"

Pero cuando alguien se resista no habrá dios que no se doblegue al lado oscuro de la fuerza. Resulta paradójico que en un Estado cuya declaración de Independencia resalta la libertad y la vida del ser humano como derechos inalienables se detenga a un anciano por protestar contra la política proabortista de su gobierno, supuestamente democrático. Unos cuantos siglos después la inquisición ha regresado en el otro lado del océano. No entenderá de credos ni edades ni otra condición ¿o quizás sí?

Estas imágenes parten algo más que el corazón. Un hombre públicamente humillado ante las cámaras sin necesidad. Es la indefensión de quien pretenda toser al régimen e irse luego de rositas. Quiero creer que esos policías hubieran tenido cojones para hacer lo mismo con un iman.

Es lo que nos queda, confiar en Dios.

Pastelevisión

Otro año nos han dado calabazas en el eurofestival. De nuevo a la cola de Europa. De hecho llevamos más tiempo sin ganarlo que el Real Madrid cuando tuvo su sequía de la champions. Y eso que este año las votaciones las emitía un jurado además del público, menos imparcial. Pero se ha visto que a este paso el festival va a ser cuestión de tener más embajadores que artistas.

Las estrellas de las sucesivas operación triunfo han ido cargadas de ilusión a una Europa que les cierra la puerta en las narices. Eso unido a que han entrado muchos más países y eso ha contribuido a elevar el listón. Sin desmerecer al seguramente justo ganador noruego, en el fondo esto de los concursos es como la vida misma: no necesariamente triunfan los mejores. La prueba es que ganamos con Massiel y Salomé y fracasamos con Julio Iglesias.

Propongo que el año que viene, si vamos, mandemos a algún hispano-noruego/a de buen ver -que alguno tiene que haber-, acompañado por Remedios Amaya vestida de faraona bailando un mix de flamenco-afterpunk salpicado de ritmos arábigos, acompañada de un cortejo salido de lo mejor de chueca, porque el violín sin cuerdas ya cantaría demasiado. La venganza se sirve...

Viva la globalización.

El día después

En mi supina ignorancia, desconocía que el debate sobre el Estado de la Nación fue instituido por Felipe González Márquez. Al escucharlo ayer en RNE creí que me había despertado ¿en otro país? unos cuantos años atrás, como el policía de la serie de los domingos en antena 3.

Aunque mirándolo bien, tampoco estaría tan mal. Sólo habría 3 millones de parados y, con un poco de suerte, yo no estaría entre ellos. Sobre todo porque aún estaría estudiando el bachillerato. Al igual que el personaje interpretado por Alterio, me convertiría en un visionario de los chanchullos de Rubio, Roldán, filesa o los GAL. Le quitaría la exclusiva a Pedro J. Ramírez y sus muchachos... Eso si antes no me enterraban en cal viva. La imagen de Cháves sentado en su escaño me ha ayudado en ese transporte en el tiempo. Si todavía estuviese Solbes escribiría este 'post' con mi Zx Spectrum+ de 48 kb para "guardarlo" en un casette, y sólo tendría miradas de compasión al pedir el móvil a las chicas, que al instante dudarían de mi salud mental.

Como han dicho en algún medio, lo de ayer no fue un debate. Fue el pistoletazo de salida de la carrera euro-electoral del 7-J. ¿Ganó Zapatero? ¿O Rajoy? Con cuatro millones de parados y la economía ya acelerada cuesta abajo yo diría que eso es lo de menos. Cuando las facturas apremian y no hay visos de que esto mejore, por mucho que se empeñen, quien cruce primero la línea de meta en Bruselas se la traerá al pairo al ciudadano-votante y contribuyente.

Casualmente el día antes el gobierno pretende que la píldora del día después sea dispensada sin receta como si de paracetamol se tratara. El argumento es que esta medida ha tenido éxito en otros países civilizados ¿como el carnét por puntos? La propia ministra de sanidad declara en RNE sin tapujos su falta de efectos secundarios, lo que no corresponde con lo se puede leer en el propio prospecto, ese gran desconocido del paciente español. Y la presencia de la ministra de igualdad qué significaba ¿que cualquier español puede ser farmaceútico o boticaria? Pero mucho antes de que ella naciera.

Y el día después la final de la Copa del Rey de fútbol en la tele. Como en aquellos tiempos en blanco y negro... ¿Recuerdan?

La baladronada

Cuatro años después, volvemos a ser pre-olímpicos. Bendita ilusión. De nuevo aspirantes de los que fueran altius, fortius, bla-bla-bla... Disculpas por mi latín, es lo que tiene haberlo aprendido de oído.

Han estado en el Bernabéu, viendo el adelanto del open de Madrid el pasado sábado. Si el Madrid buscaba un resultado original a fe que lo consiguió. Por ser chulos, si hay que hacer que un partido de fútbol parezca un festival a lo Rafa Nadal se hace. Toda una fusión de dos espectáculos en uno, a eso no nos gana nadie.

También se pasaron por la caja mágica. No confundir con el famoso sujetador que anunciaban en la tele cuando faltaba mucho para inventarse el wonder-bra. Las obras de la sede que inaugurará el genial Lenny Kravitz -no me gusta este tipo pero hay que reconocer que sabe lo que se hace- aún no están finalizadas según he podido saber de buena tinta. Como tampoco lo estaban las salidas de emergencia del túnel de la M-30 (de éstas sinceramente, hoy prefiero seguir sin saberlo).

Confieso que me gustaría ser habitante de una ciudad olímpica pero hoy por hoy, como dirían los castizos "no está el horno pa' bollos". Aunque ser sede olímpica signifique una gran inversión, y por tanto, empleo como cinco mil planes 'E' juntos, no deja implicar aumentar el ya gigantesco endeudamiento de la ciudad más endeudada de España. Y como alguien me comentó: se trata de acometer obras para celebrar olimpiadas, y no al revés".

Además hay varios motivos por los que Madrid no debe ser olímpica: para empezar la ausencia de instalaciones públicas para los deportistas de 'a pie'. La Casa de Campo no me vale -por no hablar de los deportes mayoritarios que se han practicado estos últimos años en ella, de más que dudoso espíritu olímpico- Hace años la resaltaba nuestro José Manuel Abascal, que hacía a Madrid una ciudad ideal para entrenamiento de atletas frente a otras españolas. Eran otros tiempos. A lo que me refiero es a la imposibilidad de practicar natación, ciclismo en pista o remo en instalaciones públicas, especialmente en la zona centro. Otra cosa es que nuestro alcalde consiga que hagan al botellón especialidad olímpica.

Es cierto que el transporte público ha mejorado muchísimo, especialmente el metro. Por cierto ¿cuando dejarán de machacarnos con el anuncio del parto? Si un día a un paisano se le ocurre dejarse el coche en el garaje y el metro le hace llegar 20 minutos tarde al trabajo, habrán sido miles de euros tirados a la basura. El aburrimiento puede funcionar en otros casos, pero no para volar en metro. Ni siquiera para ser sede olímpica.

Conscientes de esta situación, nuestros organizadores se habrán ocupado de agasajar a este tribunal debidamente -por cierto ¿alguien me sabe decir qué curriculum es necesario para ser legado olímpico?-. Eso de que te lleven de visita por los bares donde te sirven buen jabugo y mejor vino a la vez que 'trabajas' es una oferta a la que difícilmente me podría resistir. Por no hablar del juego de naipes 'bajo mesa'. Imprescindible para entrar en el juego. Que seremos pre-olímpicos pero no bobos.

Mujeres desesperadas: 'Lo mejor que podía pasar'

Anoche ví el capítulo más impactante de todos de esta maravillosa serie: el 13º de la quinta temporada. Casualmente el número 100.

En él se nos presenta a Eli Scroggs, personaje magistralmente interpretado por el veterano Beau Bridges. Eli es el manitas de Wisteria Lane, el encargado de solucionar las chapuzas del vecindario desde hace muchos años. Como padece del corazón decide que es el momento de retirarse, pero desgraciadamente sufre un infarto en su último trabajo para Susan Mayer.

Las amigas se reunen para organizarle el funeral que merece y entonces rememoran cómo Eli influyó en sus vidas, es decir, en el barrio. La vieja fórmula, ya sabéis: flash-back.

-Gabrielle Solis (Eva Longoria): Como top-model recién casada llegada de la gran ciudad, sufre las frecuentes ausencias de su marido por viaje de negocios. En la primera partida de póker con sus nuevas vecinas, se queja de lo aburrida que es la vida en W. Lane y al criticarla y burlarse de ellas -Eli incluido- sin quererlo las hiere. Eli le advierte del efecto de su comportamiento y lo arregla en la siguiente partida a la que no fue invitada.

-Bree Van de Kamp (Marcia Cross): En una comida con los Scavo la perfeccionista Bree se disculpa por haberle salido el asado de patata demasiado seco. Pero no ha sido por culpa suya: el termostato del horno no funciona bien pero su marido se niega a comprar uno nuevo. Rex se queja de los gastos que tienen y que sería bueno que trabajara para que aprendiera a valorar el dinero. Entonces a Bree se le ocurre editar un libro con sus recetas tradicionales que promete ser un éxito, pero cuando Rex llega a casa hambriento y Bree le dice que cenarán retales no le hace mucha gracia y accede a cambiar el horno, hace a Bree cancelar sus planes y tira sus apuntes a la basura delante de Eli. Cuando ella se queda viuda él saca de la caja de herramientas una carpeta con sus notas y le anima a que un día publique ese recetario.

-Susan Mayer (Teri Hatcher): Susan, aparte de ser un pelín torpe, tiene una turbulenta vida sentimental que le obliga a pedirle a Eli cambiar sus cerraduras con cierta frecuencia. Ello les reportará una relación duradera.

-Edie Britt (Nicollette Sheridan): Empieza a dudar de su atractivo porque su marido no puede seguir su ritmo en la cama. Cuando él descubre que es gay al cabo de dos años y se divorcian, es demasiado para el ego de Edie y cae en una depresión. Casualmente Eli llega para pintarle el apartamento cuando se está emborrachando y la consuela. -Inciso off topic: una cosa que no entiendo, por qué esta gente siempre deja la puerta abierta si es cierto lo de la inseguridad ciudadana en USA-.

-Lynette Scavo (Felicity Huffman): Cuando decide reanudar su carrera profesional surge un inesperado embarazo. Su trabajo le exige tanta atención que un día se olvida a su hija dentro del coche bajo el sol. Por suerte Eli está allí para devolver el bebé sano y salvo a Lynette.

Como era de imaginar el día del funeral asiste todo Wisteria Lane. Bueno, todos excepto Mary Alice Young (Brenda Strong). Para los que no seguís la serie, Mary A. se suicida en el primer capítulo al recibir una misteriosa nota y es la narradora en off. De hecho prácticamente toda la trama gravita sobre ese suceso. Pero volviendo al bueno de Eli, da la casualidad que ella fue su primera cliente del barrio cuando llegó totalmente arruinado. El capricho del destino hace que sea la última persona que vea antes de acabar con su vida. Eli se atormenta por no haberlo evitado por lo que se hace la promesa de que en adelante tratará de arreglar la vida a los demás.

Antes de ser enterrado como no podía ser menos, Bree no puede evitar tener un último detalle con Eli, característico de su obsesión por la pulcritud y el orden.

Que ustedes lo disfruten.

Inteligencia

'Sarko' ha expresado sus dudas sobre la inteligencia de Zapatero según filtra Libération, un diario que no es precisamente de derechas. Para tal afirmación se apoyaría supuestamente en la copia de su política con la televisión pública.

El presidente de la República lo ha negado pero en caso de que hubiera sido cierto se me plantea la cuestión: si Zapatero no es inteligente porque le imita, lo cuál no dice mucho en su favor, o por que es capaz de ganar elecciones con toda la que le cayó desde la crispadora oposición, lo que no lo haría en favor de Rajoy.

Rodríguez no es el único salpicado por la crecida de su colega a los postres del Elíseo ante el auditorio de sus doce diputados y otros tantos senadores. Posiblemente se sentía sobrado en su particular semana de pasión ante sus apóstoles por partida doble, sumado a que se le fuera un poquito la mano con el chardonnay. Merkel y Obama tampoco se libraron del repaso. Curiosamente el único que salió bien parado fue Berlusconi.

El eurodiputado popular Luis Herrero ha salido en defensa del presidente del gobierno español con una machada: le espetará ¿y tú de que vas enano? cuando se lo cruce en el parlamento. Supongo que esas palabras, aunque políticamente ofensivas y menos correctas, serán del agrado de Zp aunque no lo reconozca públicamente. Lo que ocurre es que don Luis se rebajaría al proferírselas a Monsieur. No quiero pensar lo que le respondería si un día se atreve a meterse con su jefe, el líder de la oposición. Tampoco me es fácil imaginar a alguien del PSOE saliendo en su defensa. Lo que ocurre es que el ex-periodista tampoco se ha cortado repartiendo canela al que ahora defiende, curiosamente como Alfonso Ussía en "ABC".

Parece que no somos tan cainitas cuando tocan lo nuestro desde fuera, sobre todo los gabachos.

Salvemos el chiringuito

El Ministerio de Medio Ambiente quiere que los chiringuitos salgan de la playa. El Ministerio establece límites de ocupación y de distancia entre los locales, medidas con las que los hosteleros temen la desaparición de las instalaciones. (ABC.es)

Esta medida se apoya en la Ley de Costas vigente en territorio español, la cual prohibe edificar a menos de 100 metros de una playa. Para los que no visiten asiduamente las playas españolas, huelga decir por dónde se pasan dicha Ley, y más teniendo en cuenta que la construcción ha sido uno de los pilares de nuestro crecimiento económico general, y el de algunos en particular.

Por su parte, el presidente del PP-A, Javier Arenas, urgió al Gobierno central a que cese en lo que calificó de "cruzada intolerable" contra los chiringuitos en el litoral andaluz, a los que atribuyó gran importancia en la generación de empleo en el sector servicios al tiempo que ensalzó su carácter etnológico como "parte de la identidad" de "nuestras playas".

Por desgracia don Javier. No sé cuál de las dos cosas es más triste: que haya que generar empleo, a saber en qué condiciones, a base de abrir bares en medio de la arena o que se identifique a los andaluces con el cutre bocata de tortilla con cerveza a precio del Sheraton.

El PP va a presentar una Proposición no de Ley para que el Ministerio de Medio Ambiente, Rural y Marino y su Dirección General de Costas apliquen la normativa existente "con los mismos criterios mantenidos anteriormente, concedan las autorizaciones a los chiringuitos y acaben con la actual situación de inseguridad jurídica en la que se hallan muchos de estos establecimientos", según avanzó ayer la diputada nacional del PP por Málaga, Celia Villalobos.

Informan abc.es y la nacion.es, medios no precisamente afines al partido de Zapatero. En la misma información de ABC se dice que en declaraciones a los periodistas durante la inauguración de la sede local del PP en el municipio de Alhama (Almería), Arenas se refirió en estos términos a la polémica generada por la aplicación de la Ley de Costas promovida por el Ministerio de Medio Ambiente, Rural y Marino (MARM), al que acusó de impulsar "leyes contra el sentido común" y del que aseguró esperar "un cambio de opinión" a raíz de las iniciativas planteadas por el PP.

¿Sentido común? Se hace cumplir la ley y punto. Y si hay que cruzar el paseo marítimo para tomarse unas cañitas, pues se cruza. ¿O es que ese sentido común va en función del grado de parentesco del propietario con el alcalde o secretario de turno? ¿O del peso del sobre para solicitar la la licencia?

Javier Arenas pretende utilizar esta impopular medida del gobierno para desgastar a un partido que al que no ha podido ganar en las sucesivas elecciones autonómicas andaluzas. Es el opositor permanente del PP en Andalucía. Si no ha podido vencer a Chaves, presidente de la comunidad con mayor tasa de paro en España y una con los mayores índices de fracaso escolar, a lo mejor es que no ha hecho los deberes. Si se ha acabado el ciclo Chaves, posiblemente también se haya cumplido el suyo.

Trasladándolo a la Champion League (esta vez la real) nunca he entendido, aunque me lo imagino, por qué Lippi o Hitzfeld parecían ser entrenadores vitalicios de la Juve y del Bayern a pesar de la sequía de títulos europeos. Un lujo que no se permiten otros equipos. Por poner dos ejemplos ¿Alguien se imagina a un Guardiola o a un Ramos cuatro años en su puesto sin ganar una Liga de Campeones de Europa o una Copa UEFA?

Tranquilos, no pondré El Chiringuito de Georgie Dann. Sería un auténtico crimen después de las últimas joyas que se han podido escuchar -y ver- en este blog.

De camping

278 personas muertas, una catástrofe en pleno corazón del G-8. Y al cavaliere de las champions league milanesas sólo se le ocurre decir a los damnificados que se lo tomen como un día de camping. ¿Quién dijo aquello de que "cada pueblo tiene los gobernantes que se merece"?


Hace ya muchos años que tuve las únicas vacaciones que pasé en un camping. Esperaba encontrarme un ambiente de lo más cutre. De hecho al llegar de madrugada nos encontramos con el baile semanal de Paquito el chocolatero, otro día había bingo... Aquello estaba repleto de familias y se trataba de mantenerlas entretenidas. Sin embargo luego aluciné viendo cómo se lo montaban -nunca mejor dicho- los campistas. Tenían literalmente trasladado su hogar a la playa. Cocinas perfectamente limpias y comedores con su tele y todo. Podría decirse que estaban como en su casa si no fuera porque tenían que compartir la ducha.


Lo que ocurre señor cavaliere, es que su gente no ha escogido estas vacaciones. Una de las cosas buenas que tienen para mí las vacaciones es que esperas volver un día a casa para contar tu viaje a tu familia y amigos.


Pero su metedura de pata viene porque sabe que esta tragedia no le afecta, como le ocurre a nuestro insigne Zapatero jugando a ser gobernante de un país y super-amigo del gran Obama con la 'crisis internacional'. Pero lo cierto es que nos engañaron todos los medios de comunicación: Zapatero nunca estuvo en Praga sino Mister Bean. Ni siquiera el nuevo presidente de EE. UU. notó la diferencia...


Dicen que el gobierno de esta nuestra nación no se ha tomado vacaciones esta Semana Santa. No están los tiempos para irse de camping, aunque sea a Doñana. Además para eso se les paga (trabajar) y bastante bien por cierto aunque a veces lo olviden.


Aunque no venga a cuento, tengo claro cuál será mi objetivo profesional a partir de ahora. Tras un retoque de mi curriculum suprimiendo mi paso por la universidad y con los contactos adecuados, algún día seré ministro, no importa de qué. Sí, sí reíros. Ya os llegará vuestra ración de venganza servida como se merece.



Ah, se me olvidaba. Berlusconi: hazle un favor a tu patria y vuelve a tus chanchullos con el Milano y Tele 5. Ya no cabe un payaso más en la gran UE. El cupo ya lo completó nuestro presidente.




Un oasis entre tanta estupidez: Wish you were here. Esto sí que es un G-8, lo demás son tonterías. Si les sabe a poco hay más en la puerta de al lado. Va por ustedes.

República Dominicana: crónica de mi viaje

Durante unos días de vacaciones he viajado por este hermoso país y quiero escribir aquí sobre esta experiencia. Es la primera vez que 'cruzo el charco' y es asombroso pensar que hemos tardado algo más de ocho horas en realizar el trayecto que a Colón le llevó algunos meses. Como ya me dí cuenta hace años, una vez que coges un avión, tu concepto de la relación tiempo-espacio ya no es el mismo.

Al aterrizar se podía apreciar una especie de colonia de favelas, donde la gente prácticamente hace su vida en la calle. Más tarde supe que los negocios están abiertos hasta las 11 de la noche. Llaman la atención la cantidad de puestos callejeros donde se vende comida cocinada. Otro tema es la circulación: no existe limitación de velocidad, puedes cruzarte con vehículos que no van a más de 50 km por hora en autopista y el uso del intermitente es prácticamente nulo. Otros detalles que llaman la atención es la cantidad de coches parados con averías, normalmente pinchazos, tratando de solventarlas el propio conductor o con ayuda de otros. Aquí ahora nos dicen que las cambiemos nosotros, a pesar de que el coche lleve el gato elevador, y seguro que nos quedamos con cara de decir ¿tú estás majareta? Y es que antaño todavía no existía eso de la asistencia en carretera.

¿Y el tráfico? Santo Domingo es una ciudad caótica. Los atascos son monumentales y sólo existen semáforos en las vías principales. En las demás no hay señales ceder el paso mucho menos de Stop. Sólo os digo que al lado de aquello, los atascos de Madrid en hora punta me parecen una balsa de aceite.

Una tarde nos acercamos al mercado que se organiza todos los lunes en Dajabón, localidad fronteriza con Haití. Al llegar una de nuestras amigas me advierte que me quite la cadenita de oro que llevo y se la entregue para luego guardársela en un pequeño bolsillo de su pantalón. Al bajar del coche comprendo por qué. Rápidamente se nos han acercado varios hombres ofreciendonos botellas de licor y al acercarnos al mercadillo comprobamos que la mayoría son haitianos que venden fruta, ropa interior femenina o las tripas de una vaca. El panorama es realmente desolador. Ni siquiera me atrevo a sacar la cámara.

Los cortes en el suministro eléctrico son frecuentes en esta zona. Sin embargo, a pesar de la pobreza la gente vive con mucha dignidad. Uno de los días visitamos una escuela y allí comprobé que la forma que tienen de educar a los niños difiere bastante de la nuestra: Al entrar en clase izan la bandera y cantan el himno. Una cosa que me llamó mucho la atención es que casi todos los estudiantes van uniformados.

Santo Domingo, aparte de caótica, de noche es una ciudad peligrosa. Para moverte de un lugar a otro tienes que llamar por teléfono para que un taxi para acuda a recogerte, y es conveniente solicitarlo al nº que te faciliten en el hotel o bien a alguno de confianza si te acompañan dominicanos para no correr riesgos innecesarios. No hubieramos sido los primeros en quedarnos sin zapatos en plena calle, aparte del dinero y la documentación que lleves encima. Al entrar en uno de los locales de ocio nos pasan un detector de metales: en este país es legal portar armas de fuego si cuentas con el correspondiente permiso. En muchos establecimientos públicos y bancos con cajero automático contratan a un guarda armado con una recortada. No sé si se puede llamar miedo la sensación que tuve pero sí fue bastante incómoda... La policía también sufre la corrupción entre sus filas.

Para conocer la zona colonial uno de los taxistas del hotel hizo de ciccerone. Me cuenta que tuvo que irse a trabajar a Estados Unidos y que su ex-mujer, cansada de la soledad le dejó por un español que se la trajo con su hijo. Vaya, si es que ni con su oro nos conformamos -pienso-. Pero lejos de sentir animadversión hacia nuestro país me cuenta que los españoles nos teníamos que haber quedado porque eramos más tolerantes, y "no nos creíamos los amos del mundo".

-Como los americanos ¿verdad?, -le pregunto. Lo siento pero me lo puso a huevo-.

-Ahh, ¡Esos gringos!... Replica con gesto agrio para continuar echando pestes del actual imperio.

Cuando llegamos a la zona colonial mientras me enseña la fortaleza y la Catedral Primada de América exclama con vehemencia, casi poseído:

-¡Toooodo esto es suuuyo!

Le respondo que así sería hasta el día en que se independizaron, concretamente un 25 de febrero.

Otra de las cosas 'curiosas' fue que no podía salir yo mismo del taxi sino que el hombre tenía que bajarse para abrirme la puerta por mi seguridad. Al llegar frente a un edificio oficial se puso a discutir con uno de los guardias para que retirara los conos para dejarle parqueo libre porque traía 'a un turista'. Para mi sorpresa el guarda finalmente cede y los retira, el tío parquea su coche y claro, como yo no puedo salir, se baja a abrirme la puerta. Hasta parecía que yo era alguien... Luego me explicó que los conductores que llevan a los turistas son responsables de su seguridad, e incluso tenía permiso de armas y le obligaban a contratar un seguro.

En la fortaleza coincido con una pareja de estudiantes de unos doce años a los que les digo que son un poco jóvenes para ser guías a lo que la chica me contesta con ese partícular acento: -Sí señor. Pero tenemos suficientes conocimientos para ayudarle a conocer mejor nuestra ciudad.

En este lugar tengo la impresión de no haber salido de Castilla. Les digo que este tipo de arquitectura es idéntico al que podrían encontrar en Segovia, Avila, Toledo o incluso en el casco antiguo de Madrid. También les comento que habría sido imperdonable recorrer más de seis mil kilómetros y perderme esta maravilla. La muchacha me habla de la Semana Santa dominicana, algo diferente a la nuestra... Me transmite el deseo que me encuentre agusto en su tierra y el orgullo de ser dominicanos. No sé por qué, en ese momento sentí cierta envidia. Una vez más, lo odioso de las comparaciones.

Irak, seis años

Han transcurrido desde que Bush junior ordenó a sus tropas atacar al país a cuyo tirano su padre prefirió no derrocar doce años antes.

Vaya por delante que todas las guerras, sin excepción, son malditas pero tan viejas como el hombre. Y como en todas las demás en estas se produjeron miles de víctimas inocentes, muchas de ellas niños que ya sufrían las secuelas del embargo tras la primera guerra del Golfo Pérsico. Y previamente a esa guerra, apoyada por el gobierno español de Felipe González con tropas de reemplazo y Marta Sánchez cantándoles por Navidad a lo Marilyn Monroe, sufriendo el rodillo de un integrista laico que no gobernó un estado durante más de 20 años. Simplemente lo consideraba de su propiedad.

Dicen que esta guerra fue 'ilegal'. No sabía que había guerras legales. Me surge la cuestión de cómo se tipificaban antes de constituirse Naciones Unidas. Organización que por cierto se encontraba presidida por un señor cuya honradez se puso en entredicho al haber aceptado pasta bajo la mesa. ¿No serían ilegales las dos Guerras Mundiales? ¿O nuestra Guerra de la Independencia? Para desencadenar la primera bastó el asesinato de un príncipe en Sarajevo, para la segunda la necesidad de parar los pies al III Reich y la tercera, que España no estaba dispuesta a convertirse en parte de Francia.

Para la invasión de Irak Bush esgrimió lo de las armas de destrucción masiva ocultas a las inspecciones de la ONU, muy a menudo obstaculizadas por Saddam Hussein de forma bastante chulesca, lo cual fue utilizado como otro argumento por EE. UU. para atacar: si la policía da el alto a un individuo del que se sospecha que es peligroso y va armado, y este se da a la fuga mientras le dan el alto. La policía en ese momento le dispara porque huye, no porque vaya armado: pues todavía no lo sabe con certeza. Y para bien o para mal, Estados Unidos se ha erigido en eso: la policía mundial. Después de derrotar a Hitler en la primera Coalición Aliada, tuvo que acudir una vez más a Europa a sacarnos las castañas del fuego en la crisis de los Balcanes hace menos de dos décadas, ante la vergüenza de al menos tres potencias de la OTAN del mismo continente. No se trata de ser pro o anti-americano sino de ver las cosas con un poco de rigor. Por supuesto que no se trata de acciones altruistas sino que obedecen a sus intereses como ha ocurrido con todos los imperios desde que el mundo es eso.

Ahora se habla de lo mala que fue la 2ª guerra de Irak, también de Bush junior, aunque cada vez menos: como era previsible el propio sistema democrático norteamericano lo ha relegado a ser hoy un cero a la izquierda, un don nadie por muchos miles de dólares que estén dispuestos a pagarle por sus conferencias, si es que todavía puede haber alguien dispuesto a tirarlos por la borda. Dentro de unos años, o quizá meses, ya nadie hablará de él salvo si se le quema el rancho en un descuido en una de sus barbacoas para agasajar a sus amigos Blair y Ansar.

Pero de quien ya apenas -por no decir nada- se habla es del gran Saddam. Y lo que nadie dice es que de no ser por el país de Bush -padre e hijo- el Raïs seguiría campando a sus anchas en su lujoso palacio atemorizando a su población y asesinando kurdos, a los que gaseó. La diferencia es que la CNN ni ninguna otra televisión estaba allí para difundirlo como ha ocurrido con las dos guerras más mediáticas de la historia. Y como sigue ocurriendo hoy en Irak.

'Slumdog Millionaire'

De vez en cuando vale la pena pagar una entrada y dejarse caer en una butaca y ver películas como esta.


Para los que no la habéis visto, es la historia de Jamal Malik, el joven ganador de la versión india del concurso de televisión ¿Quién quiere ser millonario?




Está contada con la vieja fórmula de flash-back, en la que aparecen intercaladas las preguntas que Jamal va acertando en el programa con el interrogatorio al que la policía le somete al sospechar de fraude, en el que tiene que explicar cómo conoce las respuestas a preguntas como quién es el presidente que aparece en los billetes de 100$ -la escena es de lo mejor- algo que resulta inverosímil en un chico indio de origen humilde.


Así la película nos introduce 'suavemente' en la realidad de esa sociedad, junto con la dura infancia de Jamal, huérfano desde muy temprana edad. Desde entonces él junto su hermano y amiga -y algo más- Latika tendrán que buscarse la vida pasando por una red de explotación infantil, mostrada en toda su crudeza con los niños cantantes.


Por si fuera poco, Jamal tendrá que soportar estoicamente las chanzas del presentador del concurso sobre su modesta profesión , un tipo con pinta de macarra trasnochado a pesar del traje y bastante sinvergüenza, por no emplear otra palabra más apropiada, pero fuera de horario infantil. Hace que Carlos Sobera -presentador de la versión española, que tampoco se cortaba en 'torturar' a sus masoquistas concursantes al provocar sus dudas, o prolongando la solución correcta y su característico juego de cejas- parezca a su lado un narrador de un documental del National Geographic.

Slumdog Millionaire mezcla una bella historia con la dura realidad de la India, bastante alejada de los circuitos turísticos del maravilloso Taj-Majal, pero tampoco demasiado... Como Bollywood sea como esto ya se pueden ir preparando la Penélope y Pedro.

Actores reales que se confunden con el resto por la interpretación, magnífico guión y una B. S. O. poderosa como podéis comprobar. Yo no sé qué más se puede pedir.

En el paro

Cuando os pregunten en la próxima encuesta si conocéis a alguien que esté en paro podréis decir que sí si hasta ahora no teníais a nadie, aunque sea a nivel virtual. Yo tampoco lo hacía hasta que mi ex-empresa tuvo que reducir drásticamente su personal. Creíamos que podíamos aguantar pero la crisis finalmente también nos alcanzó a nosotros.

Vuelta al INEM, a los papeleos y a enviar curricula a empresas que estén en condiciones de contratar a alguien. Y las que haya con la bandeja de candidatos saturada. El panorama no es alentador, pero aunque Dios apriete...

Hasta que no te toca a tí ya no es una cifra sino la realidad. La verdad es que formar parte de una lista de 3 millones y pico de personas -y eso a nivel oficial- no es ningún consuelo en absoluto. Desde que comenzara esta 'suave desaceleración' consecuencia de la crisis financiera global que nos aqueja era previsible... Vamos, que ni el Padre Nuestro me sale ya tan de corrillo.

Ya no se trata si es culpa de este gobierno o no. Se trata de millones de vidas viviendo en estado casi permanente de incertidumbre. Por suerte yo soy afortunado al carecer de cargas familiares y puedo buscarme la vida en otra parte pero para otros muchos no, o es tarde para volver a empezar.

Por suerte el despido me ha cogido justo antes de unas vacaciones que tenía pendientes y quizá por eso el trago ha sido menos amargo, aunque es cierto que no te vas con la misma mentalidad. Por ahora me lo estoy tomando bastante bien. Será un efecto más del jet lag o como dice Mr. Murphy: Si usted continúa impasible mientras todo el mundo echa a correr es que no ha captado la verdadera gravedad del problema. Comprar el periódico los domingos se ha convertido en una rutina casi olvidada y fuente permanente de cabreo de enterarme de lo que gastan nuestros alegres cargos públicos. Siempre ha habido clases.

Sin embargo, mientras pueda y me dejen, seré positivo. Mantendré la serenidad en las entrevistas de trabajo con recién masterizados en RR. HH. que creen que van a ser los reyes del mambo en dos telediarios y que, modestia aparte, me los merendaré en media tarde. O de responsables pasados de tuerca que me harán preguntas que ellos mismos podrían responder si se hubieran molestado en leerse mi curriculum.

La vida sigue ¿no?

In memoriam

Bocados de realidad

Reality bites es una película de 1994 cuyo tema central es la llamada 'Generación X', caracterizada por el desencanto y la apatía de jóvenes recién graduados universitarios al no poder ejercer la profesión para la que estudiaron y la crítica generalizada a la sociedad consumista y a su máximo exponente del éxito social: el yuppie. En cristiano sería algo así como un joven ejecutivo que vive a todo trapo: conduce deportivos de gran cilindrada y se lleva a las mujeres de calle, o al menos eso pretenden hacernos creer... Y a esa generación pertenezco, al menos por cronología: mi coche no llega a los 100 cv, y las mujeres, más bien me traen de calle.


Buceando en la wikipedia, yo ya no puedo vivir sin ella, como las amas de casa de mi generación sin el famoso estropajo, encuentro que tiene su sucesora en la 'Generación Y' o aquellos que os vais acercando a la treintena -que no es para tanto, de verdad-. Vosotros habeis visto caer el muro de Berlín cuando erais chavales de primaria y casi mamasteis del Windows este maravilloso mundo de la informática, sin pagar el peaje del MS-DOS, bastante más feo y en inglés (pero ¡nunca se colgaba!). En España son los llamados mileuristas, pero ellos están presentes en todas y cada una de las generaciones en edad laboral.


No sé si a día de hoy se ha bautizado a la sucesora de la generación Y, pero creo que la letra es más que evidente... En España, además de por razones lógicas por otras de índole más política. Aquí son los llamados 'hijos de la LOGSE', una ley destinada a pasar de curso confiando en la adquisición del conocimiento por ciencia infusa, y no sin ayuda de sustancias psicotrópicas: son los protagonistas del fenómeno del botellón. Su educación se basa en el modelo laissez-faire dónde sólo existen los derechos. Lo de los deberes les suena a franquismo rancio.

Mi amigo Jam les ha dedicado una entrada en su blog a los 'canis', un claro ejemplo de esta generación. Ignorante de mí, no sabía que se trata una tribu urbana. Creía que simplemente son producto de la moda actual, como el que torturó a Natalia Pastor con Camela a todo trapo en el AVE, o el que hizo lo propio con todo el pasaje de aquel vagón en la línea 10 de metro con su super-móvil estéreo de última generación, se supone que la misma que él.


Aunque indudablemente en las generaciones X e Y uno se cabreara con la novia o la ex el asunto no solía pasar de un berrinche, una tempestad que luego diera paso a la calma pero el problema es que la generación Z no ha aprendido a tolerar la frustración, uno de los primeros escalones hacia la vida adulta, es decir, la real. Algunos me diréis que soy injusto al sobregeneralizar y tendréis razón. Pero acordaréis conmigo en que el desgraciado suceso de Marta del Castillo en el que no hay uno sino cuatro individuos imputados denota que algo está fallando.

No lícito, pero permisible

Esto es lo que vino a decir un día mi peluquero mientras me esquilaba.

Me contaba que en el pueblo de su esposa estuvo gobernando uno y otro partido, y con ambos alcaldes tenía parentesco con lo cual la posibilidad de tráfico de influencias estaba asegurada, por decirlo finamente.

Me dí cuenta de que en el fondo no era el único que piensa así. En nuestro inconsciente colectivo pesa demasiado un pasado picaresco y ratero. Ver pasar fajos de billetes por delante de uno hace difícil soportar la tentación de no alargar alguna vez la mano. Lo que pasa es que esa 'alguna vez' se termina convirtiendo en costumbre y más tarde o temprano terminan pillándote.

Pero, al contrario que en otros países, el que te cojan con el carrito de los helados no significa que renuncies a tu cargo. En algunos casos puede que acabes en la carcel, pero lejos de ser algo vergonzoso, casi es un signo de distinción.

Me temo que nuestros políticos se lo tienen bien aprendido. Tanto que a alguna ex-ministra le traicionó el subconsciente al decir que el dinero público no es de nadie. Por supuesto que no ¿Acaso no ves como cae por la chimenea? Y esa es otra, aquí no adoramos al becerro de oro. En todo caso al rebaño.

No es lícito, pero permisible como decía un constructor en la radio hablando del tal Correa que hacía bien al intentar hacer 'su trabajo', que el culpable es el que se deja sobornar, lo que indignó a la periodista política y moralmente correcta que tanto le gusta a mi amigo Mike.

No es lícito, pero permisible que aceptes la invitación a una montería sin licencia para cazar, o pagando un precio simbólico gracias a tu cargo público.

No es lícito, pero permisible pagar las chapuzas de los hombres de Paco con los fondos reservados.

No es lícito, pero sí permisible defender a capa y espada a la educación y sanidad públicas y llevar a tus hijos a la privada. Como también lo es evadir impuestos con las famosas SICAV.

Supongo que es difícil quitarse de encima tantos siglos de mamoneo, de cultura del pelotazo. Pero esperad a que venga el Eladio a hacer lo que mejor sabe...

Oh, l'amour!

Hoy es San Valentín, el día de los enamorados.

Ayer un compañero de trabajo se marchaba a su localidad de origen a pasar el finde con su amada esposa. Digo lo de amada porque llevaba algo que parecía un par de flores o plantas envueltas en celofán. No sabría decir cuáles, tengo casi la misma idea de botánica que de física cuántica: en el insti estudié letras mixtas. Como quiso Dios que en ese momento en la oficina sólo estuviéramos entre hombres, la bucólica imagen ha despertado los comentarios más jocosos. En ellos se conjugaba el verbo cumplir, y las comparaciones -como siempre odiosas- con escaso romanticismo. No voy a decir más...

Estos días no he parado de recibir correos de ofertas para escapadas para la señalada fecha en compañía de Cupido. Supongo que cualquier excusa es buena para escaparse, incluso de la pareja.

Leo en la prensa que con la crisis han descendido las tasas de casamientos y divorcios. Normal. Lo primero cuesta un riñón, y lo segundo los cuatro que tiene la pareja y con permiso del banco. Que incluso en e-bay se puedan encontrar 'chollos' procedentes del reciclaje del 14-F. Ni el santo se salva ya del reajuste del cinturón.

Desde el principio de mis tiempos con uso de razón -si alguna vez la tuve- he detestado esta fecha. Cuando no tenía pareja porque no la tenía para celebrarlo como el corte inglés manda y cuando sí la había porque no me gusta que me digan cómo hay que celebrar las cosas buenas que te pueden ocurrir en la vida.

A la lista se añade el día del padre y de la madre, y dentro de poco de los abuelos y bisabuelos porque cada vez la cuota de mercado se incrementará por ese nuevo 'público objetivo'.

Volviendo a San Valentín, ese santo varón que casaba almas enamoradas en la clandestinidad, me parece que hoy marca la frontera entre dos planetas: el de los felices y el de los infelices. Esa frontera que se cruza sin visado en cuestión de segundos y en ambas direcciones. La sensación de absoluta dicha o desgracia por culpa de alguien que se cruzó en tu camino. El paraíso a un lado y el infierno al otro.

Como si de un producto de consumo más se tratara, el amor determina quién puede ser feliz. Una imagen que nos han vendido desde que podemos encender solitos la tele y en bastantes libros para luego darte cuenta de que el amor encierra a veces un elixir más amargo. Para empezar no es cierto que elijas pareja, a menudo es ella la que te elige a tí porque si de tí dependiera muy probablemente compartirías tu vida con otra. Es otra realidad dolorosa cuando eres consciente. Afortunadamente en mi caso me dí cuenta a tiempo, aunque no sin causar daño a mi ex. Lo que luego podría contemplarse como una bonita etapa se ve desde el rencor, el inevitable distanciamiento en el mejor de los casos bien porque aparezca un tercero, o así sin más.

Recuerdo el día que precedió a la tempestad, hace casi ya un año. Estábamos pasando una agradable velada en casa de otra pareja de amigos. No sé como -supongo que el ron tuvo su parte de culpa- salió la cuestión de qué te hubiera gustado hacer y no has hecho -como aquel anuncio de coches, maldita publicidad- o de qué te arrepientes. Y fue lo último el detonante del desenlace. Dije que me arrepentía más de lo que no había hecho que de lo que sí...

Os prometo que en aquel momento no lo dije pensando en alguna mujer, aunque las tuviera en mente en otros. Pensé en la gira Zoo Tv de U2 y su parada en el Vicente Calderón a la que tenía que haber acudido solo y sacando los entónces al cambio 24 euros de donde fuera aunque me pasara una temporada a base de pipas de girasol. O quizá pensaba el viaje que no realicé. En cualquier caso mi ex-novia se pensó lo peor. Salimos de allí discutiendo para terminar como el rosario de la Aurora al día siguiente.

Como en la canción, al principio todo era tan romántico... Más tarde un cruce de reproches y dos listas con el haber y el debe al día. Ese fue el principio del fin.

Y me quedaré sin saber qué hubiera pasado si Satine no hubiera enfermado de tuberculosis, y el duque hubiera sido como otro que sale por ahí que se llama igual.

Y tú más

La buena reputación de este nuestro gobierno de la Nación -todavía España y si alguna vez la tuvo- haciendo aguas desde el cabo de Gata hasta Finisterre pero el bueno de J.R. no aparece con su cara de redomado cabrón y llamando borracha a su mujer, probablemente porque ande muy ocupado tunelando su limusina, la última moda en Dallas.

Es necesario contraatacar. ¿Con qué? Pues con nuestra arma favorita de destrucción masiva que ni el mismísimo Bush encontraría en una zapatería de segunda mano: el ventilador. Los presuntos pertenecientes a asociaciones ilícitas -estafadores coño- tienen vinculaciones con el PP se subraya desde algunos medios. Además esas detenciones se han realizado en ayuntamientos y comunidades gobernadas por el mismo partido.

Como seguramente sea cierto de que en esas comunidades y ayuntamientos conviven pederastas, maltratadores de sus parejas y asesinos de esas mismas mujeres. Ahora les toca a los jueces investigar hasta donde llega la mierda -en buen momento han decidido irse a la huelga- en este embrollo y en el presunto espionaje entre altos cargos del PP madrileño. Y lo mejor para el propio PP es que lleguen a fondo. Total, peor de lo que ya están en las encuestas es difícil... Y el cáncer te acaba matando si no se extirpa a tiempo.

No sé si mi entorno familiar, mi educación con los curas -esos a los que el gran Wyoming disfrutaría sacándoles las tripas para ahorcar capitalistas- o el azar ha querido que me sienta más 'de derechas' políticamente hablando, a pesar de pertenecer a una familia trabajadora y no vestir traje y corbata para ir a trabajar excepto cuando compaginé mi primer trabajo con la universidad. Pero tengo clara una cosa, que ni el PP, PSOE ni ningún otro partido me da de comer. Cosa que no pueden decir muchos asalariados de algunos medios ¿verdad CQC, folloneros y compañía? ni tampoco cierta gente aparentemente de la calle...

Tampoco es ningún secreto que Telemadrid está controlada por Esperanza Aguirre, como Castilla La Mancha Tv por Barreda, TV3 por Montilla o Canal Sur por Chaves. Pero da la casualidad de que Madrid es el fortín del PP en sus dos administraciones, tanto para lo bueno como para lo malo. Es el principal reducto a derribar por los arcabuceros de Zapatero, Madrid lo es todo, capitán diría hoy el válido Pepe Blanco -sí, ya sé que eso es mucho decir- al contratar al espadachín a sueldo de turno. Y lo peor es que la gran perjudicada es la ciudadanía, oh bella palabra. En Onda Cero escuché a un contertulio decir que nadie se va a atrever a tomar ahora medidas impopulares sabiendo que serán utilizadas como arma arrojadiza por el otro partido. Que es necesario un pacto de Estado. ¿Lo qué....?

A pesar de nuestros años y nuestros kilos todavía nos escudamos en el 'y tú más' o 'mi padre la tiene más grande que el tuyo'. O mi primo.

La terminal

72 horas de espera para coger un jodido avión que te lleve a casa, de vacaciones, o lejos de aquí... Esas personas se van a acordar de Madrid, de la ministra de Fomento, Aena, Iberia y de toda su familia durante mucho tiempo. Y yo quejándome por estar atrapado durante tres horas el viernes en un coche al menos con una radio, comida y calefacción.


Más de 50.000 personas tiradas en tierra esperando a embarcar en un bendito avión que pueda despegar sin problemas. Meterte en el maldito avión para que al cabo de un buen rato el comandante pida su desalojo no es sólo una señora putada. Es una crueldad. Si a ello le sumamos una huelga de celo del personal de tierra no parece que se vea la luz al final del túnel. No es de recibo que se paralice el principal aeropuerto del país, y de una ciudad que aspira a organizar unos Juegos Olímpicos.




Eludir las responsabilidades es algo muy propio de nuestra indiosincrasia. O no somos culpables, y si lo somos nunca es en soledad. Dulce consuelo para un rostro de cemento. Me gustaría pensar que estas cosas se pagan en las urnas, pero no soy tan iluso.




Ante una oposición que no sabe a qué oposita, al menos los medios más cercanos a ella tendrán abrir los informativos diarios con el colapso de Barajas y los desastres ocasionados por 5 centímetros de nieve, como se hizo por los afines a la entonces oposición martilleando en la comida, desayuno y cena con el Prestige, a falta de otro chapapote que arrojar a Aznar y Alvarez-Cascos-cós. Una resolución judicial ha dado la razón a la gestión del entonces ministro responsable, pero eso no es actualidad, o al menos actualidad útil.


Y este PSOE experto en la propaganda, gana la mano a Génova 13, rue del percebeiro con el plan 'E'. Un plan que estimulará el empleo, que nos fortalecerá más frente a la crisis. Como los anuncios de yogures que te renuevan por dentro en 15 días, o los cereales 0% en grasas para la temida operación bikini. Pasan 15 meses y noto que lo único que se renueva son mis kilos pero si son imprescindibles en la dieta de mi colega de trabajo con un cuerpo '10' o de la vecina del quinto con un aire a lo Zeta-Jones yo no puedo ser menos.


Pero si un día me quedo atrapado en Barajas, que sea como Tom Hanks.

Somos ricos, de verdad

No, no se me ha ido la pinza. He recibido un correo que no me resisto a transcribir aquí. Al final va a ser cierto eso de estamos en la champion jose-luís. Después de leer esto estoy convencido de que superar a Francia en renta per capita será pan comido.

Un español envió a un amigo que vive en EE.UU. un email con una pregunta: ¿Por qué somos tan pobres los españoles, comparados con los americanos?

Esta fue del amigo:

Hola, cómo se ve que los árboles no te dejan ver el bosque...¿Cómo puedes llamarte pobre, cuando eres capaz de pagar por un litro de gasolina más del triple de lo que pago yo? ¿Cuando te das el lujo de pagar tarifas de electricidad, de teléfono y móvil un 80% más caras de lo que me cuestan a mí? ¿Cómo puedes llamarte pobre cuando pagas comisiones por servicios bancarios y tarjetas de crédito el triple de lo que aquí nos cuestan, o cuando por un auto que a mi me cuesta 2.000 dólares ustedes pueden pagar el equivalente a 20.000 dólares? ¿Por qué ustedes sí pueden darse el gusto de regalarle 18.000 dólares al gobierno y nosotros no?¡NO TE ENTIENDO!

Nosotros, los habitantes de Florida, somos pobres. Por eso el Gobierno Estatal, teniendo en cuenta nuestra precaria situación financiera, nos cobra sólo el 2% de IVA (más otro 4% que es Federal; total = 6%) Y no el 16% como a ustedes los ricos que viven en España.Además, son ustedes los que tienen "Impuestos de Lujo" como son los impuestos por gasolina y gas, por alcohol, cigarros, cigarrillos, cerveza, vinos, etc. que alcanza hasta el 320% del valor original, y otros como: Impuesto sobre la renta (impuesto sobre el sueldo), impuesto sobre automóviles nuevos, impuesto a los bienes personales, impuesto a los bienes de las empresas, impuesto por uso del automóvil (de circulación). Y dichoso que todavía os dais el lujo de pagar un 16% de IVA por estos impuestos, además de todos los trámites y pagos nacionales y municipales (tasas).

Porque si ustedes no fueran ricos, ¿qué sentido tendría tener unos impuestos Nacionales, Autonómicos y Locales, de ese calibre?¿POBRES?, ¿de dónde?Un país que es capaz de cobrar el IMPUESTO A LAS GANANCIAS Y A LOS BIENES PERSONALES por adelantado (mediante retenciones) como España, necesariamente tiene que nadar en la abundancia, porque considera que los negocios de la nación y de todos sus habitantes siempre tendrán ganancias a pesar de saqueos y asaltos, mordidas, terremotos, sequía, invierno, corrupción, saqueo fiscal e inundaciones y por supuesto seguro que todos deben ganar muchísimo.

Los pobres somos nosotros, los que vivimos en USA y que NO pagamos impuesto sobre la renta si ganamos menos de 3.000 dólares al mes por persona (más o menos 2.000 €). Vds. tienen además el IBI, impuestos de basuras, impuestos sobre el consumo de Agua, Gas y Electricidad.Y allí pagan seguridad privada en bancos, urbanizaciones, municipales, etc. mientras que nosotros nos conformamos con la pública. Allí hasta envían a los hijos a colegios privados, y mire si seremos pobres aquí en EE.UU., que las escuelas públicas nos prestan los libros de estudio previendo que no tenemos con qué comprarlos.

A veces me asombra la riqueza de los españoles que piden un préstamo cualquiera, y son capaces de pagar el 8% mensual de intereses, como mínimo. No como aquí, que apenas llegamos al 8% anual (generalmente 7.8%), justamente porque NO estamos en condiciones de pagar más. Supongo que, como todo rico, tiene un auto y que está pagando un 8% ó 10% anual de seguro; si le sirve de información, yo pago sólo 245 dólares por año. Y como les sobra el dinero, ustedes si pueden efectuar pagos anuales en concepto de eso que ustedes llaman IMPUESTO DE CIRCULACION, (a parte de la ITV, zona verde, zona azul, aparcacoches forzosos, etc. mientras que acá nosotros no podemos darnos esos lujos y pagamos 15 dólares anuales por el STICKER sin importar qué modelo de auto conduzcas, pero claro, eso es para gente de recursos). ¡¡¡ ESO ES SER RICO!!! Ser rico, es tener 86.000 concejales casi 9.000 alcaldes, 17 Presidentes de Autonomías, casi 1.600 parlamentarios autonómicos, 350 diputados en Cortes, 300 Senadores, 200 parlamentarios en Estrasburgo, una Casa Real, 20 Ministros y todos sus adláteres - paradójicamente a menor rango, mayor sueldo, hay alcaldes que ganan mas que el presidente del Gobierno -, todo esto para un país tan pequeño como el suyo. ¡¡¡ ESO ES SER RICO!!!

Vamos, se quedaron en ESPAÑA porque son RICOS. Somos los pobres como yo los que nos vinimos a probar suerte a otros lados. Bueno, le mando un abrazo y ahí luego me cuenta cómo les va con el nuevo presupuesto, lo que sí es seguro es que les aumentarán más los impuestos. Pero no se preocupen, que la inflación se los va a diluir. Pero bueno eso es lo de menos cuando se tiene el dinero para pagarlos.

Y tengan por seguro que en el próximo discurso le van a dar un tremendo aplauso a su presidente. Además eso es lo que hay que pagar por vivir en la 8ª potencia mundial, el mejor lugar del mundo y tercero donde la gente se siente más feliz del planeta.

Un saludo: Su pobre amigo inmigrante.

Querido Ernesto, cuánta razón tenías al decir que España es el país más rico del mundo. Todo el mundo llenándose la buchaca desde los Reyes Católicos ¡y nunca se acaba!